piromaniaca, eso eres

Hay palabras que no decimos
y que ponemos sin decirlas en las cosas.

(R.Juarróz)

¿Tú, perversa? Claro que sí, mírate nada más: la ceja arqueada, la copa sobre la mano, la risa, tu risa, mi risa, los nervios. La forma en que cruzas las piernas, suave, delicada, acomodándote en la silla, cómo te mofas de mí, cómo saboreas el vino, cómo te acaricias el pelo, el descaro con que muestras los muslos, la exquisita operación de quitarte los tacones y la manera en que tus pechos se desbordan tras el escote, me inducen irremediable a la fiebre. Instigadora, yo te acuso. Ninguna barrera racional quedará en pie si tú quieres que caiga. Y no voy a permitirme el escape. Eres mala y viciosa, mujer, me tienes besándote hasta el más mínimo poro, recorriéndote la piel que muestras generosa, así tus curvas, así los caminos en tu vientre, así las fuentes obscenas de donde brota sin pausas el agua salada que colma los mares, inunda ciudades y bautiza vocablos enérgicos, que se convierten en este canto que yo te ofrezco, el más humilde de los diáconos en tu catedral. Exhalaciones, onomatopeyas e intermitentes vocales mudas anuncian mi rendición, y la firmo sobre tu cuello con húmedos susurros, a milímetros de ti, dentro de ti, perdiéndome; para que luego, mujer concupiscente, prosigas tu rutina, la del desdén, la de la ausencia, la de la ducha que a propósito borra el olor de mi saliva. Qué estamos haciendo, a qué estamos jugando. El sexo es cosa seria, ven para acá, que quiero platicar con tus pliegues.