Lucía Jones

He decidido ya no escuchar mis discos de Norah Jones o atenerme a las consecuencias. Es decir, si los escucho, terminaré sintiéndome atraído por el conjunto conformado por las mujeres de pelo quebrado, las pecas y el piano; no sólo eso, también llamaré a Lucía, con la idea que ella es una buena mujer y que yo soy un tipo que puede hacer feliz a una buena mujer. Ambos postulados son errados y estúpidos. Así que, si en todo caso decido escuchar la colección, terminaré sin duda alguna, abriendo la puerta de mi casa a una mala mujer que aparenta ser buena, destapando un vino semi barato y llevándome tanto a la mujer como la botella a la cama. Aquí comienza lo terrible del asunto: Lucía estará desnuda, es decir, magníficamente desnuda, con sus curvas, sus piernas flacas, sus dos lunares en la espalda, pensando que finalmente soy el tipo que la acompañará a su cita semanal con la manicurista; mientras que yo, borracho, desnudo, simplemente desnudo y agotado, la veré descaradamente con deseo y la abrazaré pensando que ella puede llegar a ser magnífica con el piano, a pesar de sus uñas acrílicas y que, luego de fumarnos un cigarro, será capaz de entender con claridad mis dos poemas sobre las relaciones de poder en el arte. Cinco minutos después del orgasmo —desde ya lo aseguro sin pudor alguno—, nos joderemos mutuamente los sueños, cuando yo comience a escuchar los discos de la Jones y ella me pida que le baje volumen, porque quiere hablar por teléfono con su peluquera para hacer cita. Terminaremos odiándonos, claro. Al final, sólo quedarán las sábanas regadas en mi cama, una botella de vino vacía y un disco que suena repitiéndose hasta el infinito. Quizá en ese instante, me invada la decencia, y tome el valor suficiente para agarrar un bate y destruir de una vez por todas los discos, los de Norah Jones. En tanto despido a Lucía una vez más de mi casa.