Autoestima

El teléfono timbra. Escogí como ringtone, una canción de la Sonora Dinamita. Tengo dos opciones, bailar la canción o contestar. Así que dejo la taza de café enfriarse sobre la mesa y reviso quién me llama. Es ella. Quizá se arrepintió y quiere volver a casa. Los tres meses fuera, le calaron el orgullo. Se enteró que nadie la cuidará como yo.

Suena otra vez y contesto.

— Hola Julio.

— Hola linda, ¿cómo vas?

— Bien, muy bien. Quería contarte que conseguí un trabajo genial. Además, Bryan resultó ser un gran tipo. Me quiere y me manda flores. Me trata bien, no como tú pendejo.

— ¿Me llamaste para decirme pendejo?

— Te llamé porque le prometí a Bryan decirte que eras una mierda. Porque él me hizo ver las cosas claras: te dejé porque eres un perdedor. A ver, ¿cuánto ganas al mes?

— Pregúntaselo a los de la tarjeta de crédito, ellos sabrán decírtelo mejor que yo.

— Eres un muerto de hambre, por eso te dejé, imbécil. Una mierda, eso eres.

— Gracias, pero eso ya lo sabía. Yo sé que soy un perdedor. Uno irremediable.

— Para ya el sarcasmo.

— Cállate de una puta vez y déjame terminar: sólo alguien acostumbrado a la mierda puede amarte y entender el espectáculo que eres, guapa. Alguien que adore el desastre como yo. Te aseguro que no vas a encontrar alguien que te quiera tanto, porque no creo que nadie soporte tanta mierda. Y dolor, claro. Así que si no tienes nada más que decir, tengo que ir a rascarme los huevos a la cama y escribir esto.

— Imbécil, si escribes esto te demando.

— Estudié derecho, cariño. El viaje a tribunales será todo un paseo. Saludos a Bryan.

Colgó.

Mejor apago el teléfono.

Ahora, puedo empezar a escribir.